我仍然看见它，看见这只苍蝇在白墙上死去。先是在阳光中，后来在方砖地上阴暗的折射光线中ณ。
这件事已经过去二十年了。我从未像刚才那样讲述过，甚至包括对米歇尔·波尔特。我当时还知道的，看到的，是苍蝇已๐经知道渗透它全身的冰冷就是死亡。这是最可怕的。最出人意料的。它知道，它也接受。
它想从墙上脱身，花园的湿气可能ม使墙上的沙子和水泥将它粘住。我注视苍蝇怎样死去。时间很长。它做垂死挣扎，也许持续了十至十五分钟，然后便停止了。生命肯定停止了。我仍然待在那里看。苍蝇和刚才一样贴着墙，仿佛粘在墙上。
人永远不是孤单的。在身体上永远不是孤单的。永远不。人总是在一个地方。他听见厨房的声音，电视或广播的声音，在邻近的套间，在整座大楼ä。特别是当他从不要求寂静时，不像我那样。
每本书和每位作家一样，有一段艰难的、无法绕过的行程。他必须下决心将这个失误留在书里，使它成为ฦ真正的、不撒谎的书。孤独，我还不知道它后来如何。我还不能谈论它。我相信的是这种孤独变得平凡，天长日久变得平庸，而这很幸运。
写作永远没有参照，不然它就…它仿佛刚出世。粗野。独特。除了那些人，在书中出现的人，你在工ื作中永远不会忘记他们，作者永远不会为他们惋惜。不，我对这有把握，不，写书，写作。因此通向舍弃的门永远敞开。作家的孤独中包含自杀。他甚至在自己้的孤独中也是单身一人。永远不可思议。永远危险。是的，这是敢于出来喊叫所付的代价。
谁也不能。
应该说明：人们不能。
但人们写作。
人们身上负载的是未知数，写作就是触知。或是写作或是什么都没有。
人们可以说这是一种写作病。
我试图在这里说的话并不简单，但是我想各国的同志们能理解。
人本身有一种写作狂，强烈的写作狂，但人们疯狂并不是因为这个。正相反。
写作是未知数。写作以前你完全不知道将写什么。而且十分清醒。
这是你本身的未知数，你的头脑和身体的未知数。写作甚至不是思考，它是你所具有的能ม力，属于在你身边与你平行的另一个人，他是隐形人，出现并前进，有思想有怒气，他有时自己้使自己处于丧失生命的危险之中ณ。
如果你在动笔以前，在写作以前，就大概知道会写什么เ，你永远也不会写。不值得写。
写作就是试图知道如果先写会写什么——其实只有在事后才知道——这是人们可能对自己้提出的最危险的问题。但也是最通常的问题。
写作像风一样吹过来，赤裸裸的，它是墨水，是笔头的东西，它和生活中的其他东西不一样，仅此而已，除了生活以外。