我弄错了：它还活着。
我走过去看它死去。
当我第一次谈到法国驻拉合尔大使的夫人安娜-玛丽·斯特雷特和副领事之ใ间的恋情，我感到毁坏了这本书，使它辜负了期望。可是没有，它不仅站住了，而且不负所望。作家也有失误，像这种失误，它实际上是机遇。成功的、美妙的失误使人欣喜，就连其他的失误，仿佛出自孩童之手的浅易的失误常常也是美妙的。
我不知道书是什么。谁也不知道。但有书时我们知道。没有书时，我们知道，好比知道我们活着，还没有死。
作家是很奇怪的。是矛盾也是荒谬。写作，这也是不说话。是沉默。是无声的喊叫。作家常常带来轻松，他听得多。他不多说话，因为不可能对别人谈写成的书，特别ี是正在写的书。不可能。这与电影，戏剧和其他演出相反。与一切阅读相反。这是最困难的。最糟糕的。因为ฦ书是未知物，是黑暗，是封闭的，就是这样。书在前进，在成长，朝着你认为探索过的方向前进，朝着它自己的命运和作者的命运前进，而作者此时被书的出版击倒了：他与梦想之ใ书的分离就像是末胎婴儿的诞生，这婴儿永远是最爱。
有时当我独自在这里，在诺弗勒，我认出一些物品，例如暖气片。我记得暖气片上曾经有一大块罩板，我曾常常坐在上面看汽车驶过。
我常常睡在那间成为客厅的房间里。我一直认为卧室不过是习俗。我在哪个房间工作，它便成为不可或缺的，像其他房间一样，甚至包括楼上的空房间。客厅里的镜子属于在我以前的房主ว。他们把它留แ给了我。至于钢琴，我在买房以后就立刻买了它，价钱几乎ๆ相同。
一百年前，顺着房子有一条让牲口去池塘饮水的小路。池塘如今在我的花园里。牲口却没有了。同样，村里也不再有清晨的鲜奶。一百年了。
当你在这里拍片子时，这所房子才真正像那ว所房子——在我们以前的人所曾见到的那个样子。它在孤寂和风韵中突然显示出另一个样子，成为可能再属于另一些人的房屋。仿佛剥夺房子这种伤天害理的事不是不可能的。
在室内冷藏水果、蔬菜、咸黄油…有一间房专做此用…阴暗和凉爽…我想这就是食物贮藏室，对，就是它。就是这个词。可以藏匿战争储备的地方แ。
这里最早的植物就是现在长在门口窗沿上的那ว些。来自西班牙南部的粉色天竺葵。像东方แ一样芬芳。
在这所房子里我们从来不扔花。这是习惯，不是命令。从来不扔，即使花朵枯死也留在那ว里。有些玫瑰花瓣在那里待了四十年，待在短颈大口瓶里。颜色仍然粉红。干枯而粉红。
一年中的问题是黄昏。夏天和冬天都一样。第一个黄昏是夏天的黄昏，室内不应开灯。
接着是真正的黄昏，冬天的黄昏。有时我们关上百叶窗，避免看见它。还有椅子，为夏天排在那里的椅子。露台，每个夏天我们都在那ว里。和白天来的朋友们谈话。经常为了这，为了说话。
每次都很忧愁，但不悲惨，冬天，生活，不公正。某天早上是绝对的厌恶。
仅仅是这，忧愁。时间在流逝，我们不习惯。
在这座房子里，最难受的就是为树木担惊受怕。总是如此。每次都如此。每当有暴风雨，而这里常有暴风雨，我们就为ฦ树木担心，为ฦ它们害怕。突然间我忘了它们的名字。
傍晚，在黄昏时刻，作家周围所有的人都停止工ื作。
在城市，在村镇，在各处，作家是孤独的人。他们无时无处不是孤独的。
在全世界，光线的终结就是劳动的终结。
而我始终感到เ这一时刻对我来说不是劳动的终结时刻๑，而是劳动的开始时刻。对作家而言，自然中就存在某种价值颠倒。